España
Más allá de los símbolos,
más allá de la pompa y las cenizas de los aniversarios,
más allá de la aberración del gramático
que ve en la historia del hidalgo
que soñaba ser don Quijote y al fin lo fué,
no una amistad y una alegría
sino un herbario de arcaísmos y un refranero,
estás, España silenciosa, en nosotros.
España donde Ulises desendió a la Casa de Hades,
España del íbero, del celta, de cartaginés, y de Roma.
España de los duros visigodos,
de estirpe escandinava, que deletrearon y olvidaron la
escritura de Ulfilas,
pastor de pueblos,
España del Islám, de la Cábala
y de la noche oscura del alma.
España de los inquisidores,
que padecieron el destino de ser verdugos,
y hubieran podido ser mártires,
España de la larga aventura
que descifró mares y redujo crueles imperios,
y que prosigue aquí, en Buenos Aires,
en este atardecer de julio de 1964,
España de la otra guitarra, la desgarrada,
no la humilde, la nuestra,
España de los patios,
España de la piedra piadosa de catedrales y santuarios,
España de la hombría de bien y de la caudalosa amistad,
España del inútil coraje,
podemos profesar otros amores,
podemos olvidarte
como olvidamos nuestro propio pasado,
porque inseparablemente estás en nosotros,
en los íntimos hábitos de la sangre,
en los Acevedo y en los Suárez de mi linaje,
España,
madre de ríos y de espadas y de múltiples generaciones,
incesante y fatal.
Jorge Luis Borges.
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